Por três vezes esta semana me vi bombardeado por esta questão. Sem qualquer má intenção da parte do artilheiro, disso não tenho dúvidas. Mas penso se melhor não seria ter encarado olho a olho o cano de um trinta e oito nesta metáfora já um tanto confusa. Porque de fato faltou-me na ponta de língua qualquer resposta um tantinho assim satisfatória. Sinto-me um exilado. Moro aqui mas é como se estivesse para lá de Bagdá. Como se nada acontecesse, ou nada soubesse que está acontecendo.

Não creio que se trate de pura e simples alienação. Minha torcida é para que tudo não passe de uma fase como outras tantas que enfrentamos. São só 25 verões, mas, como nunca, me sinto velho. The sun is the same in the relative way but I’m older. Ao ouvir as letras do Jane Fonda, penso que Jão Saraiva deve ter passado por isso dois, três anos atrás. No fundo, tudo não deve passar da mais pura frescura.

É sempre muito trabalho e pouco tempo. O primeiro, pior seria se fosse pouco. Quanto ao segundo, tento o possível torná-lo muito, mas eis uma tarefa difícil. Sinto um pouco de medo. Como se finalmente a hora do recreio tivesse acabado. Como se eu não acertar minha vida agora, jamais terei outro momento tão propício para dar seus devidos jeitos. E há tanta coisa a se ajeitar. Tanto trabalho. Tão pouco tempo.

Já não é mais carnaval. Respiremos fundo. O ano começa amanhã.

Escrito por Marlos Ápyus